Por
Juan Pablo Garzón C.
A
mi padre
Dormir, o al menos
simular hacerlo. Pasar los días postrado con los ojos cerrados, buscando
escapar de la realidad. Sentirse incómodo, harto de pensar, de juzgarse, de
saberse impotente. Harto de estar harto. Observar alrededor para encontrarse
con la luz blanca que sale de los tubos incrustados en el techo de la
habitación. Al lado, el incansable aparato que suministra el suero intravenoso
y que emite un repetitivo y tortuoso pito.
Mirar la trajinada cortina movediza que divide el espacio, donde también
se recupera otro paciente, al que nunca se le oye la voz. Convicción de que
aquel desconocido también desea con ansias locas escaparse de aquel espacio
desapacible. Rogar al cielo para acabar con todo esto de una vez por todas. Es
suficiente. Las cuentas están saldadas.
Perder la cuenta del
tiempo que se lleva atrapado en esta invivible y cíclica…
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ANDREA MORENO AZCARATE 